Ange bossu des catacombes,

0 toi le plus humain de tous,

Toi qui sais vivre dans un trou,

Gloire ni nimbe ne t'incombent.

Tu es un ange dépouillé

Et de boue un peu barbouillé,

Ne te servant pas de tes ailes

Et n'en tirant nulle fierté,

D'autant plus proche qu'empoté

Tu ne lances pas d'étincelles.

Tu es courbé, non accablé,

Sous ton ciel bas et fait de terre.

Ta méditative lumière

T'éclaire jusqu'à t'étoiler,

Ange des tristes circonstances,

Ange de la maigre pitance

Quand l'homme est entouré de murs

Qui l'encerclent, le recommencent,

Toi qui voûté par un ciel dur

Dresses la lance d'un coeur pur.

Ange toujours dans sa rumeur

Comme une source bienfaisante,

Ange poussant comme une plante

Auprès de l'implorant malheur.

Dans un trop-plein de charité

Tu fais face de tous côtés,

Sans avoir à te morceler

Ni t'inquiéter, tous tu nous hantes.

Ton miracle, ô doux entêté,

C'est d'être là quand tu t'absentes.

Jules Supervielle